Village en Kabylie



Waldemar Todé
peintre suédois
(1859- 1900)



Ô Waldemar, la maladie avait conduit
Tes pas et ton pinceau vers la terre kabyle
Et ses affables gens. Là, coloriste habile,
Du panier de ton art, tu sortis ce beau fruit.

Le toit vieux, le sol nu, la verdure timide,
Les poules remuant le sable sec, en vain!
Le silence absolu...Faut-il être devin
Pour déchiffrer l'état de cet endroit aride ?

Et pourtant, en ces lieux, reclus, ont vu le jour
Poètes et sorciers à la voix éternelle.
Le gilbab, le haïk, le burnous, la gonelle,
En ces coins, ont vécu dans le calme et l'amour.

Les monts des environs vous diront sans ambages
Que le trésor n'est pas en cailloux à valeurs
Mais en bonté logée au tréfonds de ces cœurs,
Heureux malgré la rareté des frais ombrages.

Pastourelle

William Bouguereau
peintre français
(1825 - 1905).

***

Voyant que l'agnelet ne peut fouler la sente
De ses sabots moelleux, la bergère le prend
Dans ces amènes bras . L'amour est inhérent
À  son cœur naturel, à son âme clémente.
La brebis, l'œil ouvert, la suit d'un pas léger.
La fille lui sourit:« Je ne vais l'égorger!

Je le choie et tu vois sa frissonnante laine
Bien collée à son sein et les doigts en fuseau!»
Chemin faisant, la mère allonge le museau
Vers son bébé chétif pour flairer son haleine.
Ce petit bout d'ovin, dans son ventre a mûri.
Il boira de son lait, ce bel agneau chéri.

Câline est la maman, tendre est la pastourelle!
Un tableau bien vivant où le peintre a sorti
Tout son doigté: du cher bijou très bien serti
Émane un rai serein qui reluit sur la belle
Mine de l'angelot se mouvant dans le noir.
On dirait, dans la nuit, un magique miroir.

 Pèlerinage à l’île de Cythère.

Jean-Antoine Watteau
peintre français
(1684-1721)


La fleur de mer Égée, île où dut voir le jour
Au miroir des halos de son azur de rêve,
Lui servant de couffin dégoulinant de sève,
La belle enfant de Zeus, déesse de l'Amour.

Ô Cythère, est-ce là sur tes flots vert de jade
Que naquit Aphrodite aux appas enchanteurs
Guirlandes et carquois, gais sourires charmeurs,
Vérité non fardée ou simple galéjade ?

Et ces gens qui s'en vont se recueillir auprès
De ta statue, ont-ils trouvé la clef à même
D'ouvrir le cœur fermé, silencieux, qui n'aime
Partager son bonheur, morne tel un cyprès ?

Le peintre, semble-t-il, a posé sur sa toile
Avec art, c'est certain, tout un monde amoureux.
À leurs habits,  on les dirait  des bienheureux
Venus passer la nuit, à voir briller l'étoile.

Leur étoile chérie, au pied de son prunier,
Étant de roc, ne peut ni leur parler ni luire
À leurs yeux l'implorant, pieusement, d'enduire
Leurs âmes d'appétit, d'en remplir leur panier.

Voyez leurs tristes fronts ! Fin du pèlerinage !
Ils n'ont rien récolté. Peine perdue ! On prend
La pente du retour, bredouille. Un révérend
Fakir dit qu'un poisson, hors de l'étang, ne nage.

Artémis


Anonyme de l’École de Fontainebleau
(vers 1550)


L'élégante Artémis, jumelle d'Apollon,
Couve de son regard la nature sauvage :
La forêt, le pâtis, le mont et le vallon,
Présidant à la chasse, elle hait le carnage.
Elle et  ses deux consœurs Hécate et Séléné
Ont formé, chez les grecs, la triade Lunaire
Diane des romains que rien n'ose défaire
De son bel agrément qui n'est jamais fané.

Voyez comme l'artiste a mis toute l'adresse
Qu'il faut pour modeler son aspect ravissant
Sur la toile que l'œil, de s'en charmer, ne cesse.
On dirait une fée. Un mage, en s'en rinçant
L'œil, oublierait sa foi.Toute vénus, fut-elle
Enfant de roi, ne peut avoir de tels appas.
Quel fou refuserait d'admirer son compas ?
Regardez sous la main saisissant la bretelle !..

Son sloughi, s'enivrant de son parfum divin
Flaire le vent, ravi d'être le seul complice
De la fille de Zeus. Faut-il être devin
Pour découvrir son jeu ? Frôlant la jambe lisse,
De sa jeune compagne, il semble s'élancer
Mais simple illusion ! Là se trouve sa joie,
Et là doit-il se plaire. Alors, toute autre voie
N'a l'honneur de le voir, sa marche, cadencer.



04-09-2019
bjnb


 

Sapho se précipitant à la mer



tableau de l'artiste    
Jean-Joseph Taillasson  (1745–1809)

La fille de Lesbos avait une appétence
Mystique de l'amour. Les nymphettes des lieux
Lui tapaient dans l'esprit. De son désir intense,
Elle tirait souvent ses mélancolieux
Vers sifflant tel un vent déchaîné dans les frênes.
Ah! les fraîches vénus des doux îlets héllènes !

Elle leur dédiait ses mots ; sa lyre d'or
Élevait aux hauts cieux leur charme de déesses
Dont elle jouissait tel un prince lindor
Gaspillant pour un sein d'importantes richesses.
Elle écrivait, chantait. La sensualité
Fusait de ses vélins en toute humilité.

Sa demeure vouée au culte d’Aphrodite
Fut école des arts pour les fleurs des entours
Aimant s'initier aux dons de l'érudite
Qu'elle était à leurs yeux toujours repus d'amours.
Doit-on la condamner pour ses élans vitaux
Ou goûter le bonheur, non feint, dans ses cristaux ?

D'après Ovidius, elle avait dû s'éprendre
D'un jeune, dit Phaon. Son cœur fut ébranlé
Car ce garçon charmant, vu comme chair de sandre
Par les dames du coin, n'aimant être attelé
Au char d'un lit à deux, la laissa bien tôt choir.
Son esprit fut brisé par ce coup de hachoir.

Elle alla se jucher sur le roc de Leucade
Pour un dernier regard sur la mer dont les flots
Eurent l'ultime droit à sa douce accolade
Que bénirent les airs fleurant dans des îlots.
Là, finit son parcours. La Grèce, consternée,
Porta longtemps le deuil. Ô rude destinée !

30-08-2019
bjnb