La soupe du vieux faucheur



Léon Lhermitte, peintre naturaliste français, (1844 -1925)


Le vieux faucheur, bras nus, les cheveux au soleil,
Assis, pieds allongés parmi des tas de canche,
Un martel à la main, battait le fer sans manche
Ayant coupé, sans nul répit, dès le réveil.

À son dos, son fiston, chapeauté, se délasse
Accoudé sur l'herbage offrant de la fraîcheur
À son corps halbrené, suant tel un raucheur,
Sous le ciel paraissant se couvrir de mélasse.

La bru s'en vient avec un pot pendant au bout
De sa droite, un gros sac en toile sur l'épaule.
Le gars fixe des yeux la belle rousserolle
Qui, sans sortir un mot, demeure là, debout.

De la soupe et du pain font la maigre pitance
À prendre goulûment avant de retourner
Le foin, dur travail que l'on ne peut ajourner
En cette contrée où l'herbe a son importance.

Ô Léon, ton pinceau n'a presque rien omis
Du vert gris se mêlant à l'ocre de la terre
D'où l'ombre a disparu, condamnée à se taire
Tels ces bons paysans aux fronts par l'air blêmis.



Mohammed Zeïd
Flormed

Le petit colporteur endormi.



Jules Bastien-Lepage, peintre de la Lorraine, (1848- 1884).

 ♦

Las de fouler le sol, il ôte ses souliers ;
À ses orteils meurtris, donnant une relâche,
Et s'affaisse illico dès qu'il se déharnache
Du faix qui crèverait tout un corps de rouliers.

Il s'endort, dos au mur, son bâton sur le bide,
Une jambe en levier et l'autre aplatissant,
En quête de chaleur, son chien se délassant
Comme lui, dégoûté de montrer sa peau vide.

Le banc désert, témoin muet de leur torpeur,
Fait fi de leurs yeux clos dont le sommeil écluse
Les rus de larmes qui, fuyant le jour d'où fuse
La blessante clarté, déferlent en leur cœur.

Ô Jules, ton pinceau, peintre de la Lorraine
Pourrait-il s'infiltrer dans l'esprit morfondu
De cet enfant si beau que la vie a tondu  
Ratissé jusqu'à l'os, noyé dans la déveine?



Mohammed Zeïd
Flormed

Charles Baudelaire



Gustave Courbet , peintre français (1819  - 1877)


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Seigneur, que lisiez-vous, dans ce bouquin poudreux ?
L'humain, en l'univers, pensiez-vous, n'est que brume
Qui se perd quand se meut le rideau ténébreux
De la nuit sur les fleurs dont l'air froid se parfume.

Horreur, était la vie à vos yeux semblant creux
Face au spleen où quêtait l'extase votre plume
Qui se vidait de ses ennuis en pleurs fiévreux
S'écoulant tels des rus d'épaisse et sombre spume.

Ô Courbet, ces objets : livres, table, encrier
Sont à bénir, oui, mais que vaut un baudrier
Sans la main d'un escrimeur à l'âme héroïque ?

Ne fut-il pas un saint pour soi-même, un martyr
De l'Art, sur un champ où nul ne put le cotir ?
Ô douleur, connais-tu poète aussi stoïque ?

Mohammed Zeïd
Flormed

Le jeune mendiant



Bartolomé Esteban Murillo, peintre espagnol, ( 1617-1682)

♦

Il est là, seul, montrant ses pieds nus et terreux,
Las de fouler le sol ingrat qui le vit naître.
Mais voyez-le, dans ses haillons de miséreux
Où fourmillent les poux que ses ongles lépreux
Écrasent sans arrêt au jour qu'une fenêtre
Projette vainement sous ses yeux ténébreux.

Une pomme pourrie et des bouts de crevettes
Pour sa mordante faim, l'eau trouble d'un cruchon
Pour sa cuisante soif et vont ses nuits, muettes
Tels des caveaux enclos par de tristes murettes.
Ô pauvreté, son teint que tu rends pâlichon
N'ôte rien aux reflets de ses fraîches pommettes.

Son couffin, jamais plein, gît, près de lui, béant
Sur l'âpreté des cœurs regorgeant d'inclémence.
Nul n'allonge la main pour tirer du néant
Ce marmiteux moutard qui, le cas échéant,
Pourrait s'épanouir sous un ciel où Malchance
Est bannie, où le bien est le seul choix séant.

Ô Murillo, Séville, à la richesse agraire
Reconnue, avait-elle, à son sort, délaissé
Ce garçon démuni, tel un serin aptère,
Sans nid, dépaysé, sur un mont funéraire,
Espérant qu'un vent fou, d'un souffle cadencé,
Advienne, un soir brumeux, son ramage soustraire ?



Mohammed Zeïd
Flormed

La bergère



Julien Dupré,  peintre français, (1851 -1910.)

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-«Voici venu le soir, rentrons !» dit la bergère
A son troupeau comblé de verdure au pâtis.
Sur le sentier menant de la plaine herbagère
Au bercail, la pastoure exhibe un plumetis
Laissant paraître un cou de sylphide sans ailes
Fixant de son regard les beaux yeux des agnelles
Qui semblent admirer cet ange au féminin
Dont un palais royal aurait fait une rose
Égayant de son rire un lit d'alcôve rose
Où tout chantre perdrait son verset léonin...

Un pasteur, ô Dupré, suit de très près ses bêtes ;
Et, là, vous nous montrez la fille devançant
Ses brebis, sans bâton ni chien, les lèvres prêtes
À bruire un chant gai dans le vent caressant
Tout en offrant au sombre ciel son élégance
Dont la nuit vient cacher les appas et la ganse.
Ô peintre pastoral, votre art, si grand, mérite
Mieux qu'un poème aux vers de mesquine valeur
Griffonnés sans entrain par un humble rimeur
Errant dans un désert, reclus tel un ermite.



Mohammed Zeïd
Flormed