Charles Baudelaire
Gustave Courbet , peintre français (1819 - 1877)
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Seigneur, que lisiez-vous, dans ce bouquin poudreux ?
L'humain, en l'univers, pensiez-vous, n'est que brume
Qui se perd quand se meut le rideau ténébreux
De la nuit sur les fleurs dont l'air froid se parfume.
Horreur, était la vie à vos yeux semblant creux
Face au spleen où quêtait l'extase votre plume
Qui se vidait de ses ennuis en pleurs fiévreux
S'écoulant tels des rus d'épaisse et sombre spume.
Ô Courbet, ces objets : livres, table, encrier
Sont à bénir, oui, mais que vaut un baudrier
Sans la main d'un escrimeur à l'âme héroïque ?
Ne fut-il pas un saint pour soi-même, un martyr
De l'Art, sur un champ où nul ne put le cotir ?
Ô douleur, connais-tu poète aussi stoïque ?
Mohammed Zeïd
Flormed
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