par Anne-Louis Girodet (1767-1824)




Le malheureux Chactas, endeuillé, se tourmente:
Inhumer son aimée est un pas vers la mort,
Il serre les genoux d'Atala très très fort,
S'épuise pour garder, sur terre, son amante.

La fille du grand chef qui l'avait soutiré
Au bucher lors d'un soir en dénouant ses cordes.
De la tribu vivant, barbarement, en hordes,
Il ne pouvait s'enfuir. Il était séquestré.

Elle était convertie, il restait idolâtre
Mais l'amour lui dictait de le sauver des rets.
Il n'avait point le droit de vivre en ces forêts.
Ses ennemis, guerriers brutaux, voulaient l'abattre

Le brasier, pensait-il, eut été plus clément
Que ce cruel départ de la rose adorée
Dont l'âme, sous ses yeux, s'était évaporée,
Un poison mettant fin à son beau sentiment.

Le père Aubry, muet, voyait, à la lumière
Provenant en faisceau, la noble vénusté
De la morte, l'honneur en son front incrusté
Tel un saphir luisant de couronne princière.

Le drap blanc, son linceul, signe de sa vertu.
À la fraîcheur du teint de ses doigts, de ses lèvres,
On dirait une nymphe ayant éclos à Sèvres
Des mains d'un modeleur de bel art revêtu.

La grotte ayant le soin de recevoir en elle
Ce corps si pur, si beau, s'ouvre sur un relief
Dont la vierge faisait son alcôve et sa nef.
Anne-Louis et François l'ont élue immortelle.

Le peintre et l'écrivain, artistes éminents,
Nous ont laissé ce legs de sublime importance
Dont plumes et pinceaux font toujours la pitance
Rassasiant leurs goûts par ses mets fascinants.



♦
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Atala de Chateaubriand

• Anne-Louis Girodet , ou Anne-Louis Girodet-Trioson, né à Montargis le 29 janvier 1767 et mort à Paris le 9 décembre 1824 (à 57 ans), est un peintre et graveur français.

•François-René, vicomte de Chateaubriand, né à Saint-Malo le 4 septembre 1768 et mort à Paris le 4 juillet 1848, est un écrivain et homme politique français. Il est considéré comme l'un des précurseurs du romantisme français et l'un des grands noms de la littérature française.

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Mohammed ZEÏD

La vache blanche


Peinture de Julien Dupré  (1851 - 1910)

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Cette vache blanchâtre à la maigreur palpable,
A les pis généreux : le seau plein, s'il vous plait!
Elle se fait, docilement, traire. À l'étable,
Son veau doit espérer, muet, sa part de lait.

La fille, lestement, sous les yeux de sa mère,
A l'air de caresser la mamelle d'où sort,
En filet chaud, le jus inondant la palmaire
Peau de son doigt fluet tendu tel un ressort.

Mais voyez l'animal, les oreilles dressées,
Le regard si lointain mais tout plein de douceur,
Le chignon assez haut, les épaules baissées
Le pelage marqué de taches de noirceur...

Son licol en cuir noir d'où pendille sa cloche
Confèrant à son cou le vif, grand, bel attrait
D'une médaille en or qu'une vedette accroche
En haut de son veston pour se faire un portrait.

Ô Dupré, le réel que tu sus, à merveille,
Rendre n'aurait trouvé, jadis, meilleur pinceau
Que le tien. De nos jours, nul peintre ne réveille
Ce bel Art inhumé très loin de son berceau.


Mohammed ZEÏD

Peinture de Julien Dupré  (1851 - 1910)



Les blés sont déjà mûrs. Leur bel or à la houle
De vagues blondes s'offre aux robustes faucheurs
Qui, dès le chant du coq, faisant fi de la boule
De fleu voguant là-haut, ne sont guère tricheurs.

On coupe sans relâche,on sue, on met en gerbes,
On se démène car, bien avant le coucher,
Le ciel se fait rageur, menaçant. Les imberbes,
Les filles, les poilus, tous vont se dépêcher.

L'orage est imminent ! On le perçoit répandre
Son ombre sur le champ à moitié moissonné.
On se hâte. La nue est en passe d'étendre
Ses flots sur le froment. Le pain n'est pas donné !

Il faut travailler dur pour obtenir la miche !
On doit mettre à l'abri les épis nourriciers.
Sur la tête, le dos, les bras, nul ne pleurniche,
C'est la vie! On n'a pas le repos des huissiers.

Le moindre grain est ramassé. Pas de gâchage
En prenant le chemin ! Tout est bon pour le four.
Le soir, on est rompu mais on pense au battage.
Tous se frottent les mains, du fermier au pastour.

Pleins seront les greniers, la vaste bergerie
Le poulailler, l'étable ainsi que les hangars...
Pas de faim ! En hiver, vive la soûlerie !
On vivra tels des rois, jouissant en leurs ksars.

Ô Dupré, la magie a choisi ta palette
Pour montrer à nos yeux ses tours sempiternels.
Hommage à toi qui sus, à la bonne simplette,
Subjuguer les regards par des traits solennels.