El sueño del caballero o La vida es sueño,
☼ "Le rêve du cavalier" ou "La vie est un rêve"☼
Antonio de Pereda  (1611 - 1678) peintre espagnol du siècle d'or.

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Le cavalier vaincu par le sommeil s'endort
Dans un fauteuil, sa main calant sa lourde tête.
Un ange aux cheveux blonds d'élégante fillette
Lui montre un phylactère élucidant la mort.

La mort qui vient piquer puis prestement s'envole
Après avoir sorti l'âme de sa prison
Laissant le corps au trou recouvert de gazon.
-Mots en latin valant mieux que toute parole.-

Sur la table, un amas d'objets : argent, bijoux,
Pistolet, chapetet, livre,bougeoir, horloge...
Ah! le temps! Ah! Il sait remplir le nécrologe.
Ô mortel, rien ne sert d'empiler ces joujoux.

Oui, derrière ton dos, resteront tes richesses
Tu partiras sans rien car sans rien tu naquis.
Tes os s'effriteront, sois-tu baron, marquis
Ou roi..Ni beaux palais, ni banquets, ni maîtresses!

L'ange s'en va, le chevalier ouvre les yeux.
Il répète: occidit ! Vie, ô mélancolie !
Un tas de vanités, de chimères, folie !
On finit, dépouillé,  dans un caveau crayeux.

Les insignes d'honneur, titres éminents, gloire,
Simples décors et mots que s'en vient balayer,
Un jour, le fossoyeur, lui qui sait déblayer
La terre où le bien-être est un nom illusoire.

• Sur le phylactère, on peut lire :
"Aeterne pungit cito volat et occidit"
il pique éternellement, il s'envole prestement, il tue.


Mohammed ZEÏD

par Anne-Louis Girodet (1767-1824)




Le malheureux Chactas, endeuillé, se tourmente:
Inhumer son aimée est un pas vers la mort,
Il serre les genoux d'Atala très très fort,
S'épuise pour garder, sur terre, son amante.

La fille du grand chef qui l'avait soutiré
Au bucher lors d'un soir en dénouant ses cordes.
De la tribu vivant, barbarement, en hordes,
Il ne pouvait s'enfuir. Il était séquestré.

Elle était convertie, il restait idolâtre
Mais l'amour lui dictait de le sauver des rets.
Il n'avait point le droit de vivre en ces forêts.
Ses ennemis, guerriers brutaux, voulaient l'abattre

Le brasier, pensait-il, eut été plus clément
Que ce cruel départ de la rose adorée
Dont l'âme, sous ses yeux, s'était évaporée,
Un poison mettant fin à son beau sentiment.

Le père Aubry, muet, voyait, à la lumière
Provenant en faisceau, la noble vénusté
De la morte, l'honneur en son front incrusté
Tel un saphir luisant de couronne princière.

Le drap blanc, son linceul, signe de sa vertu.
À la fraîcheur du teint de ses doigts, de ses lèvres,
On dirait une nymphe ayant éclos à Sèvres
Des mains d'un modeleur de bel art revêtu.

La grotte ayant le soin de recevoir en elle
Ce corps si pur, si beau, s'ouvre sur un relief
Dont la vierge faisait son alcôve et sa nef.
Anne-Louis et François l'ont élue immortelle.

Le peintre et l'écrivain, artistes éminents,
Nous ont laissé ce legs de sublime importance
Dont plumes et pinceaux font toujours la pitance
Rassasiant leurs goûts par ses mets fascinants.



♦
lire



Atala de Chateaubriand

• Anne-Louis Girodet , ou Anne-Louis Girodet-Trioson, né à Montargis le 29 janvier 1767 et mort à Paris le 9 décembre 1824 (à 57 ans), est un peintre et graveur français.

•François-René, vicomte de Chateaubriand, né à Saint-Malo le 4 septembre 1768 et mort à Paris le 4 juillet 1848, est un écrivain et homme politique français. Il est considéré comme l'un des précurseurs du romantisme français et l'un des grands noms de la littérature française.

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Mohammed ZEÏD

La vache blanche


Peinture de Julien Dupré  (1851 - 1910)

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Cette vache blanchâtre à la maigreur palpable,
A les pis généreux : le seau plein, s'il vous plait!
Elle se fait, docilement, traire. À l'étable,
Son veau doit espérer, muet, sa part de lait.

La fille, lestement, sous les yeux de sa mère,
A l'air de caresser la mamelle d'où sort,
En filet chaud, le jus inondant la palmaire
Peau de son doigt fluet tendu tel un ressort.

Mais voyez l'animal, les oreilles dressées,
Le regard si lointain mais tout plein de douceur,
Le chignon assez haut, les épaules baissées
Le pelage marqué de taches de noirceur...

Son licol en cuir noir d'où pendille sa cloche
Confèrant à son cou le vif, grand, bel attrait
D'une médaille en or qu'une vedette accroche
En haut de son veston pour se faire un portrait.

Ô Dupré, le réel que tu sus, à merveille,
Rendre n'aurait trouvé, jadis, meilleur pinceau
Que le tien. De nos jours, nul peintre ne réveille
Ce bel Art inhumé très loin de son berceau.


Mohammed ZEÏD